Moha Ou Chrif, le rebouteux. ( 2 ) .

J'aime bien conduire la nuit. La petite lumière bleutée du tableau de bord difuse sa faible clarté rassurante. Dans la plaine, sur la piste, surgissent des gerboises, petits kangourous, qui sautillent un moment dans les phares puis d'un bond, de coté disparaissent dans la nuit. Quelquefois, elles se mobilisent en plein milieu du chemin , et il est difficile de ne pas les écraser. Oui, j'aime cette conduite solitaire, au milieu de cette nature calme, mais pas endormie. Je peux laisser mon imagination vagabonder, me perdre dans des pensées semi-oniriques. Une certaine exaltation meme, s'empare parfois de moi, une sorte de joie un peu masochiste, puisque j'en arrive à me tirer du lit avec un certain plaisir. La joie aussi de faire un métier d'homme, dur sans doute, mais qui suffit à remplir ma vie.
Malgré moi, je me sens proche de St Exupéry dans "Vol de nuit". Un peu prétentieux, n'est ce pas! Je pense à tous ceux qui, leur journée finie, jouissent d'une nuit sans imprévu, et je les plains.
Voici les virages au dessus de Boumia. Puis la piste file plein Ouest.... Nous descendons, croyant etre arrivés
- Il faut laisser la voiture là, dit le guide, mais ce n'est pas loin.
Le guide prend le brancard sur l'épaule, Moulay Driss deux attèlles métalliques et moi la trousse d'urgence et la torche lumineuse. Au bout de cinq minutes, nous voilà devant un petit groupe de maisons au milieu des arbres. Tout est noir. Sans doute tout le monde dort t il! Un ane se met à braire... Le guide frappe à une porte de cèdre...
Le dialogue classique s'installe , la porte finit par s'ouvrir sur un homme portant una lampe à hauteur de l'épaule pour mieux nous voir.... Mais c'est curieux . D'habitude, dans cette région, on fait tout de suite entrer le visiteur. Or, j'ai l'impression que, cette nuit, on n'est pas préssé de nous voir entrer... Moulay Driss, semble aussi mal à l'aise. Mais surtout furieux contre tous ces gens. Le ton monte.
Derrière le père, beaucoup de monde, des femmes, jeunes et vieilles, des hommes et parmi eux, un magnifique viellard aux cheveux blancs. Le père s'approche de moi, et la mine penaude, me dit:
- Si Toubib, excuse nous, l'enfant est là, mais tu arrives trop tard.
J'ai eu un coup au coeur. Comment diable. Trop tard. Y a t il eu choc traumatique, une autre lésion cranienne ou abdominale qui puisse expliquer la mort?
- Moulay Driss, demandez leur comment est mort l'enfant.
- Mais il n'est pas mort, il est simplement aux mains du vieillard tout blanc qui est là. C'est lui Moha Ou Chrif. Celui dont je vous ai tout le temps parlé.
Le vénérable vieillard qui a entendu son nom, me regarde avec un peu de méfiance, se demandant si je ne vais pas me mettre en colère. Je vais vers lui, la main tendue:
- Moulay, dites lui combien je suis heureux de faire sa connaissance. Combien j'aime ceux qui font du bien autour d'eux.
L'atmosphère se détend aussitot, et Moha Ou Chrif, suivant la coutume me prend dans ses bras et frotte sa barbe blanche contre la mienne toute noire! .... - à suivre -